VEF Blog

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 squelettes d’EMPRUNTS

 

 

Avec des squelettes d’emprunts

Ils versifient des cataclysmes

Les rimes d’étranges parfums

Louent leurs mensongers charismes

 

 

Ce sont des orateurs hors normes

Qui mentent même en respirant

Mais malgré leurs tapages énormes

Personne ne croit à leurs slogans

 

 

Disgracieuses enflures toutes joufflues

Se pavanant dans les hautes sphères

Avec des gosiers immenses jamais repus

Se rient du bon peuple et de sa misère

 

 

Que d’indécentes richesses accaparées

Par ces momies écoeurantes indésirables

Le fruit de notre labeur est incarcéré

Dans une bouchée de pain très improbables

 

 sepulture

 

Des sépulture éventrées

Les os limpides se sont évaporés

Pierres tombales incongrues

Dans un enchevêtrement ambigu

Donnent  à satiété la tétée

A l’arbre généalogique étêté

 

Les anciennes tombes sont vides

Seules quelques prières en miettes

Dans le suaire sombre de l’oubli

S’imposent à nos regards absents

Trous et dalles complices

Et le ciel d’antan comme témoin

Esquissent des cordons ombilicaux

Où s’égarent des générations

 

Cimetières anonymes

Que l’on étale au soleil

Ossuaire longtemps bâillonné

Poussières d’ancêtres

Que le vent falsifie

Dites moi qui je suis

 

Ma vocation d’être

Mon ambition d’avoir été

Attisent les méandres

Où s’égare ma déperdition

 

 

 

Pourritures surannées

Des cadavres étincelants

Viennent irriguer les racines

Qu’on nous a léguées par testament

Saintes puanteurs

Comme graine

Dans les mains d’un semeur

Aïeux en décomposition

Féconde le sillon

Où pousseront des voies et des voix

         

     regeneration

 

Le tronc pourri

L’arbre meurt

Est-ce la fin de la vie

L’œil a peur

Il compatit

Avec ardeur

Les racines enfouies

Pleines de vigueur

Bravent le déni

Une larme attendrie

Tout en douceur

Devient pluie

Et l’arbre refleurit

Dans la douleur

Une culture

Marginalisée

Dans sa sépulture

Se fertilisait

Devenue mûre

Elle explosait

Fin des temps durs

La langue ankylosée

Jette l’armure

Qu’on lui a imposée

Elle brave la censure

Elle va enfin oser

Elever ses murmures

Pour être et s’imposer

 

 

 

 

 

 

 

La famille qui avance

 

 Dans les rets de l’oiseleur

Un verbe est pris au piège

C’est la parole qu’on assiége

Pour étouffer sa clameurs

Mais peut-on repeindre la neige

Et lui enlever sa couleur

 

 Un verbe franc est l’exproprié

A cause de adeptes de la décadence

Lui qui a tant et tant travaillé

Est maintenant réduit au silence

Mais peut-on vraiment oublié

Le père de la famille qui avance

 

 

Les vigiles crocs aiguisés

Sont lâchés sur les villes

En démocrates ils sont déguisés

Pour épier tous les civils

Mais peut-on apprivoiser

Nos cris fougueux et virils

 

Les chercheurs d’os anciens

Assistent impuissants à la dérive

On les a remplacés par des chiens

Ame révolutionnaire tardive

Où sont donc les algériens

 

 Les solstices sont barbelés

Par une vile engeance

Des barbares écervelés

Nourris au sein de l’ignorance

Ils se font pompeusement appelés

Emir oh quelle indécence

 

 Le dernier été de la raison

Plein de rancœur et d’amertume

Gronde comme une funeste oraison

Seuls tes livres arme ultime

Luttent encore contre la déraison

 

 Les expressions soulignées sont les titres des livres de Tahar Djaout

Le sang  doute

 

Une ancienne goutte

Chétive, de sang doute

De sa progéniture

Une néfaste influence

Sur sa descendance

A corrompu sa nature

 

 D’une entité confuse

D’une langue intruse

Et de beaucoup de censure

Naissent des générations hybrides

Avec des mémoires vides

Nourries de sève impure

 

 Seule une graine inaltérée

Profondément enterrée

A su convaincre un fémur

Cet os ancien déterré

Va enfin pouvoir éclairer

Nos longues nuits obscures

 

 De Siwa à l’Atlantique

Vaste royaume utopique

Est silencieuse sépulture

 

  Ce cimetière malmené par l’histoire

Est devenu un immense dépotoir

Où on a jeté ma culture

 

 Pour que la lignée soit vraie

Le tas doit rejeter son ivraie

Et éviter les sournoises impostures

 

 Le Tassili musée à ciel ouvert

Dans l’aride et austère désert

Garde les rupestres gravures

Ses vestiges aujourd’hui peuvent

Vous fournir des preuves

Que notre race est pure